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Chez Jeannette Fleurs

“Je m'intéresse à tout, je n'y peux rien.” Paul Valéry. Poussez la porte de la boutique : plus de 2.200 articles.

Thomas Lanier Williams III, dit Tennessee Williams, né le 26 mars 1911 à Columbus...

 

Cela fait presque 30 ans que j’écris ton prénom pas possible qui est d’ailleurs un emprunt, et je dois à chaque fois me concentrer pour me rappeler qu’il comporte 2 n, 2 s et 4 e. Dans ma géographie, tu es le cabossé, le mal élevé, celui qui passe ses nuits à se morfondre et vomir son naufrage dans un sordide bar honky tonk d’un État archaïque et caniculaire, le mint julep en intraveineuse, le bluegrass et le banjo dans les oreilles, l’argent jeté par les fenêtres. Je t’imagine en Zorg américain, plombier, mécanicien, homme à tout faire, qui repeindrait des maisons anciennes à colonnes avec leurs porches et fauteuils en osier tout en s’occupant personnellement d’une Gabrielle Solis.

Plus rien ne me surprend sur la nature humaine après avoir lu tes pièces. Tu racontes des héros fatigués aux manières rustres et à la virilité boursoufflée, tu dépeins d’anciennes reines de beauté, des Catwoman, Dolly Parton, Kit de Luca, à la beauté fanée et qui ont le mensonge pour chant du cygne et parade. Tu sublimes le manque, le vertige, la folie, tu dézingues la vertu des femmes de marin, tu transformes les chambres d’amour en territoires, et toutes les nuits, essoufflées dans leurs lits, tes Maggie, Blanche, Baby Doll trompent leurs maris dans leurs rêves maudits.


C’est toi qui m’apprends les tatouages, les imprimés léopard, le monde au balcon et les teeshirts mouillés. Le charme discret de la vulgarité, c’est toi. Le sentiment du tragique qui naît de la promiscuité, c’est aussi toi.

En 1976, tu es président du jury au festival de Cannes. Tu ignores consciencieusement les membres de ton jury – parmi lesquels Vargas Llosa, Costa-Gavras, Charlotte Rampling – mais tu as le bon goût de décerner la Palme à « Taxi Driver », et le Grand Prix Spécial du jury à « Cría cuervos » de Carlos Saura.

Tu es mon Pat Conroy de seconde zone, mon Hemingway du fond de la classe, mon Faulkner de la diagonale du vide. Chacune de tes pièces est la réponse à un acte d’accusation : celui de vouloir encore et toujours hisser la grand-voile du scandale.

Bon anniversaire Tennessee Williams.

 

 

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